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Si scrivono poesie d'amore su commissione.
Serietà, esperienza, discrezione.
Pagamento anticipato.

Word 2003
(elenco puntato)

• Il mio Word processor evoluto
• si occupa con molto scrupolo
• della formattazione e l’inventario
• dei miei versi. Mi conta le parole,
• le sillabe e le revisioni.
• Non ancora metafore, assonanze
• e tormantate espunzioni.
• E’ spiacente di non trovare
• i miei solecismi nel suo dizionario.
• Non conosce i quartieri del mio paese,
• i nomi delle donne che ho amato.
• Mi propone di sostituire
• Arianna con ariana e Castellina
• con castellana.
• Poi mi chiede, sapendomi distratto,
• se voglio salvare, salvarmi.
• Ma non sa, in questa release,
• suggerirmi la via e la verità.
• Non riesce a capire la ragione
• del mio andare così spesso accapo,
• tanto che mi tormenta con un tip:
• "vuoi sostituire questo elenco generico
• con un elenco puntato?"
• Dispongo di molti font,
• ma uso di preferenza
• il Times New Roman o il Century Schoolbook,
• così che l’ardue mie stanze
• mantengano in una loro antica eleganza.
• Tiene conto dei bytes,  della data
• e dell’ora. Abbiamo inoltre convenuto
• che iniziare un nuovo poema
• si dice "aprire un nuovo documento",
• senza, peraltro, alcun riferimento
• alla testimonianza per i posteri.
  

Scritta molti anni fa, cambiato solo il titolo, che in quella release era Word 7

T'immagino nei fine settimana
in compagnia di un amante precario,
un marinaio impiegato in dogana,
forse una doganiera, o baiadera
nei festivi e commessa nei feriali.
Negli altri giorni te ne stai da sola, 
ostile ai tuoi ricordi - la tua casa
di là del ponte buio. E a te, lontana,
a un'isola da un'isola si spiega
il racconto tenace come l'onda
che tocca la tua sponda e mai approda.
Ti figuro così, là oltre un mare
che trama ponti d'alghe e li dissolve,
fra vite monche labili raccordi.   

Doni rustici

Il buon vino nostrano che Minolfi
chiamava vino di vigna,
recatomi in dono però
alle sei di mattina in una tanica
di plastica - e l'olio,
olio d'oliva d'olivo,
scuro, denso. E le bacche di gelso
da mangiare all'alba a digiuno,
come da rigorosa prescrizione
della mamma, e olive nere
condite con quell'olio.
E origano e peperoncino
e pecorino pepato
e pomodori secchi fragranti,
sott'olio anche quelli: tutto ciò
portai alla mia ragazza veneziana
in un trolley bisunto.
Ah, era sempre più bella!
Ma lei: "Cosa vuoi farti perdonare?".
E poi: "Sei un coglione:
guarda, mi hai sporcato la tovaglia".

Nel lavello in cucina
c’erano due vasetti di yogurt vuoti
e niente sotto il nero baby doll,
a parte la coda di paglia.

C’erano quelle colline.
Io ero una pietra muscosa
di un casolare in rovina.
Niente avevo, se non l'orgoglio
di appartenere al mucchio
delle pietre cadute per prime.

"Le poesie non sono per l'amata,
ma l’amata per loro", mi scrivesti
stizzosa, amara forse. La sentenza
non era tua (non azzardavi mai
giudizio alcuno che ti riguardasse): 
era una neutra, gelida
e virgolettata citazione.

Allora avrei bruciato - ti giurai -
quello ed ogni altro canzoniere al mondo
in cambio di un tuo bacio. Ora te brucio
nel vetriolo dei versi. E tu sei i versi
macerati che macerano il cuore.