The Winter's Tale

Dopo aver visto, ieri sera, "il racconto d'inverno", in un'antica edizione della BBC, della collezione ARDEN...
 

Ero Leonte stanotte nel sogno.
Non a caso re di Sicilia
e geloso. Ormai vecchio
e macilento, artritico,
rannicchiato sul trono. E Pentito,
oh sì,
ma non ricordavo più di che misfatto.
E tu, mio amore, non riuscivi
a resuscitare del tutto.

Nella pietra il tuo volto traspariva
come un cuore pulsante in una teca
opaca d'anni e lacrime.
O come un feto invischiato
in ragnantele antiche. L'atmosfera
non era di risveglio, ma di lutto.

Mi erano familiari i lineamenti,
ma non eri una sola persona.
Ti amavo come si ama
l'ultima donna amata,
ma eri insieme Perdìta ed altre figlie
e amanti - di ogni età, di ogni stagione.
Tutti i nomi confusi
in un singhiozzo, nell'invocazione
impedita dall'afasia e dal pianto,
in quell'improbabile Ermione.

A proposito del Racconto d'inverno di Shakespeare

il dopo-elezioni

Dopo l'aprile piovoso (e non solo),
spero che faccia bello e il merlo esulti
là sulla tenera cima reclina
dell'abete davanti al mio poggiolo.
Spero che maggio duri i suoi trentuno
giorni, e poi segua giugno anche per me.
Che venga tardi luglio e poi l'autunno,
spero, e di alzarmi presto la mattina
per rassegnarmi al sonno non più tardi
delle dieci di sera. Che non strillino
per le scale i bambini, ch'io non oda
altro che il merlo cantare. E che infine
ci facciano la grazia di abolire
la moda delle braghe a vita bassa,
perché siano più fighe le ragazze.

Il programma del nuovo governo

1) Meno tasse, più dazi.
2) guerra ai poveri Daci.

Ode

Più che d'essere stato il gran poeta
che fui, quando lo ero,
per una volta oggi sono fiero
d'essere ciò che sono:
un oscuro impiegato del fisco
che approva il blitz intrepido di Visco.

Grazie, mio valoroso comandante,
o Massimo Romano.
Con un nome così, La Repubblica
- mentre tutto, ahi, traligna
dalle patrie virtù -
dovrebbe proclamarti imperatore.

Onore e gloria al più vilipeso
governo della stroria.
E se davvero lo fossi, poeta,
sarei un fervoroso apologeta
del prode, benché imbelle, e onesto Prodi.


(Leggete qui. E' la Waterloo del guru ipocrita che predicava la democrazia del web. Ora implora l'intervento di tremonti!
Fa quasi pena. Tanto che non me la sento di tributargli un sincero vaffanculo).

Maledetto sia l'amore, disse la dea dell'amore.

dovete assolutamente leggere qui.
E' una traduzione della grande Anna Setari di un brano tratto dal poemetto Venere e Adone di Shakespeare.

I fumatori

I fumatori mesti,
stupidi fumatori
nel cortile dell'intelligent building
o seduti sui gelidi gradini
della scala antincendio,
a coppie o soli, taciturni - loro
la sera guardano tutti i telegiornali,
ma non andranno a votare.

Le mogli li hanno mollati,
di scatti contrattuali
non sono mai informati, non gliene cale.
I colleghi li chiamano ladri,
dicono che finiranno male:
un bel cancro sarà il loro salario.

L'inflazione è al 4%,
la nazionale non promette bene,
si scioglie la banchisa polare,
le banche americane hanno perso 180 miliardi di dollari nell'ultimo anno,
Berlusconi vincerà le elezioni
e loro che fanno? Fumano.

Fumano! E tacciono. Infreddoliti e grami,
perseguitati dai solerti agenti
del dl 16/01/2003 n. 3,
invisi agli ottimisti ai pessimisti
ai salutisti ai sindacalizzati,
loro, l'appestata e silenziosa
minoranza, gli stoici pezzenti,
alla vita non chiedono che questo:
qualche pausa per scomparire un poco
dalla scena triviale.

Sono apatico, ingrasso. Ho sempre sonno,
non c'è libro che non mi sia letargico.
Mi duole ogni giorno qualcosa, ed è una scusa
per non fare, non scrivere, ignorare
le piccole scadenze micidiali
che aumentano giorno dopo giorno
il debito e maturano il protesto
dell'inesorabile cambiale.

Dopo le ferie (agosto 1998)

Ogni anno è più esigua e smangiata

la striscia d'asfalto in cui termina

la strada del ritorno. E' appena agosto

e le piogge riprendono a ferirla.

Ci ha bruniti a dovere il sole di luglio

che tutto assopisce e ci colma

dei doni che meritiamo.

Ha guastato le prugne, stroncato

l'abete trapiantato, maturato

i semi delle gramigne.

Incendi veleggiavano al tramonto

sulle colline listate di nero.

Poi la sassaiola, una cascata

improvvisa di grandine brutale.

Lapida i gerani, lacera

la nuova tenda da sole.

Spiove e l'autunno di colpo

scolorisce l'oro delle stoppie.

Tacciono i grilli - o furono cicale

sotto le stelle che ad una ad una

tutte sono cadute?

Appena il tempo per salutare,

ammainare l'amaca, ripiegare

lenzuola di fortuna. Le valige

non furono mai disfatte

e resta acceso al minimo il motore

per le ultime due ore

interminabili.

E' più che mai difficile scansare

sulla striscia d'asfalto buche e frane

quando la vecchia grama e i quattro sassi

sono già alle mie spalle, un barbaglio

nel vetro retrovisore, quello sguardo

di mater dolorosa lagrimosa

che lungamente peserà sul cuore.

(questa mi era sfuggita, era in fondo al cassetto)

Stalking (2)

Blocco del sistema


Crash del sistema. Ancora. La cartella,
quella con dentro il nuovo poemetto,
non risponde al clic, non si apre.
Il dannato cassetto s'è incastrato.

Non è un pc qualsiasi, ha un grande cuore,
un pentium dual core.
Eppure, o proprio per questo,
funziona sempre peggio.

Lo so, è solo somatizzazione,
ma questo non rende il guasto meno grave,
meno maligno il male.
E non è affatto una consolazione.

L'antivirus da poco aggiornato
non segnala infezioni, la memoria
è sufficiente - e un chip, se non è bruciato,
è immune da oblio e rimozioni.

Non so che fare. La scienza informatica
(più attendibile della scienza medica)
direbbe che i troppi task in esecuzione
confliggono tra loro.

Variazione

Subito dopo cena, ieri sera,
lei scongelò e cucinò un cinghiale,
rimestò a lungo sughi (il pranzo era
per cinque convitati, forse sei).
Poi incoperchiò le pentole e i tegami
e se ne andò con un arrivederci
a domani.

Oggi difatti eravamo in tanti
a pranzo, in casa mia: io e lei.
La cuoca, la fantesca, la sorella,
la padrona di casa, l'ex amante...
Inoltre erano state convocate
la donna della mia vita (ancora lei)
e lei, la moglie, lei, la cara amica.

Non mancava all'appello che la fica.

Ieri sera

Subito dopo cena, ieri sera,
ha cucinato il coniglio ,
rimestato sughi (un ricco pranzo
per quattro, e pure abbondante).
Poi ha incoperchiato pentole e tegami
e se n'è andata.

E' quasi l'una. Forse
dovrei mettere la pentola sul fuoco.
Spero arrivi qualcuno.
Almeno lei, la cuoca, la fantesca,
la mia padrona, la mia antica amante.

E come potevamo noi cantare....

Coriandoli ed ecoballe

Una bellissima invettiva in versi di Anna Setari.